Archivo de diciembre, 2008

Feliz año

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Hoy me incorporo tardíamente por eso de ser un poco humano y sucumbir a tertulias interesantes que se prolongan mas allá de mi horario habitual. Vamos que me acosté mucho mas tarde, dicho mas rápido y con menos literatura, y, por tanto, también me levanté mas tarde. Aquí, en el Sur, es el valle del Biar, la mañana anda bastante cubierta y vestida de gris, por lo que no me extrañaría que lloviera un rato o varios ratos, con lo que lo de la recogida de aceituna esta campaña se complica un poco, pero es que nada parece quedarse fuera de esa norma en este 2008 y no digamos en 2009

Mal color, muy malo. Hay que llamar a las cosas y a los años por su nombre y este que termina, el 2008, ha sido bastante perverso en algunas cosas pero el que viene,ese que tiene un número bastante bonito, 2009, ese si que tiene pinta de querer amargarnos la vida a base de palabras como depresión económica, que podrá provocar, al menos en algunos, lo mismo pero en versión psicológica o mental. Hasta el asesor de Obama ha sentenciado que los datos de la economía americana son mucho peores de los inicialmente previstos. Uno ya no se sabe donde terminan los límites de la palabra peor.

Pero no voy a ponerme a hablar de desgracias. Ni de alegrías. Esto de los fines de año desde siempre me ha resultado una convección mas. Lo es, sin la menor duda, el calendario, en el sentido de que trocea algo como el tiempo que solo convencionalmente admite esa práctica, pero sobre todo lo que me parece convencional es la celebración forzada. Convencional o no pero la verdad es que todos casi todos los años acabamos montando algo, con tradición de uvas o sin ellas, para pasar la noche, para, como dicen por aquí, echarla para atrás.

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¿A que voy a un Monasterio Cisterciense?

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Algunos entienden y otros no tanto (“ a ver si regresas a lo terrenal…”) una reclusión voluntaria durante algunos días en un lugar supuestamente de paz como los son los monasterios cistercienses, aunque igual característica predicaría de los demás pertenecientes a otras religiones como es el caso, por ejemplo, de los retiros budistas de los que en España tenemos ejemplares notorios, pero que nunca he llegado a visitar. Pero creo que conviene esta advertencia: cuando acudo a Sobrado o a Huerta, no tengo referencia dogmática, no considero norte indeclinable una religión específica, ni siquiera la católica que es la que supuestamente proporciona soporte espiritual a ambas instituciones monásticas. Agradezco el comentario de Jaime acerca de mi actitud de respeto a las creencias católicas, y es que ese respeto lo tengo, lo albergo por el catolicismo y por cualquier camino serio del sendero interior. Pero respetar, como sabe Jaime, no equivale a compartir los postulados esenciales de su base, ni tampoco a ser fiel practicante de sus ritos y deberes.

Quiero decir con esto que cuando acudo a los monasterios no voy a efectuar labor alguna de investigación del dogma católico, ni a experimentar como me siento interiormente ante la presencia y asistencia a sus rituales propios, ni, mucho menos, a tratar de recuperar aquel dios antropomorfo que desapareció ante mi mirada interior atónita y lastimada casi hasta la desesperación del amante despechado en mis primeros años de Universidad, católica para mas referencias, porque los jesuitas lo son, especiales, muy especiales si se quiere, pero lo son. Los jesuitas tienen en común con los judíos que a la mínima que se descuidan el poder los expulsa. ¿Por qué será?. Por cierto, un día almorcé con un hombre culto que me dijo ser masón especulativo y activo en el sendero iniciático, es decir, buscador serio. Me comentó algo acerca del Monasterio de Montserrat y las reflexiones de San Ignacio de Loyola en conexión con los postulados esenciales de la masonería. Historia interesante pero de la que se me van algunos perfiles. Procuraré retomar contacto a ver si puedo relatarla con un mínimo de coherencia.

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Dia tercero, el sol, la luna y la calavera coronada.

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Monasterio de Huerta, domingo 28 de diciembre de 2008

No me acoplé las Nocturnas de esta madrugada. Lo percibí con esa claridad, sintiendo esa desazón interior que no engaña. Tal vez por tratarse de un domingo y por definición Fiesta de Guardar, y el atributo obligue a alterar la simplicidad diaria del rito, quizás porque se celebraba -eso escuché- algo, no se muy bien qué, referido a la Sagrada Familia del Catolicismo… no lo se. Lo cierto es me agitaba inquieto en el banco trasero que habilité como lugar habitual de mi asistencia a la Iglesia del monasterio en todos sus rezos diarios. Mis pensamientos se escapaban del lugar y de lo que sucedía dentro del recinto sagrado para los cristianos, y cada vez que trataba de reconducirlos, de sujetarlos al sitio y hora en que vivíamos, me echaban en cara una forma poco sutil de rebelión, la propia de quien no quiere a ningún precio que le obliguen a consumir inutilidad. Y es que parecía tratarse de eso mismo o de algo muy parecido a ese sentimiento: no percibía, no era capaz de descifrar qué elemento grosero o sutil podrían aportar a mi camino aquellos instantes, aquel rezo de madrugada, cuando, curiosamente, es, ha sido siempre, con las Completas, el que mas me sugería..

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Huerta, dia segundo, cantando en la nieve

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Monasterio de Huerta. Sábado 27 de diciembre de 2008.

La Nocturnas. Oración de madrugada. Mucho antes de que nazca el sol, sobre todo en esta época del año. En Huerta comienzan a las cinco. En Sobrado algo antes. Atravesé el umbral de la Iglesia. El silencio a estas horas -las horas del néctar que dijo alguien- es mas intenso, mas limpio, quizás se trate de un silencio renovado, renacido entre las cenizas de los encantos de la noche. Un solo hermano atento a sí mismo en el semicírculo. Una mujer reza en la parcela de los huéspedes. Antigua, quizás no tanto, aquella canción que aseguraba “la noche es mas fiel que oscura”. Así es. La noche es fiel porque la oscuridad disuelve la forma, y en la cueva platónica ante la ausencia de formas se difumina la individualidad. El ego, y también aunque menos la egocentricidad, consume luz física. ¿Acaso en la oscuridad reconocéis, identificáis las personalidades, los artificios compuestos de palabras? El papel de la luz física….Una mas de las diez mil cosas, pero las metáforas introductorias se acaban convirtiendo en sólidos ladrillos con los que se edifican construcciones plagadas de humo en sus cimientos, incapaces de resistir una duda existencial honestamente planteada.

La mujer de apariencia mayor que asistía a las Nocturnas con su rezo silente resultó ser la que me recibió ayer en mi llegada. Me miró con gesto neutro. Se levantó en silencio, salió al pasillo, retornó al instante y se acercó para entregarme un pequeño folleto en el que se contienen los cantos y las oraciones del día de hoy. Regresó silente a su asiento. Sonaron nítidas las campanas. Llaman a rezos con sus tañidos. Llegaron despacio los hermanos. Bueno, despacio algunos, otros algo mas apresurados, porque el tiempo apremiaba.

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El frío inspirador de Huerta (día primero)

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Monasterio de Huerta. 26 de Diciembre de 2008

Fría, muy fría la mañana. Anuncian -por lo visto- una ola de alta intensidad. Me refiero al frío, porque de lo otro, como siempre digo, “lo que sea, ya está aquí”. No me arredra el clima; al contrario, me estimula. Un café en el bar colindante al Monasterio mientras aguardo a que el reloj del tiempo inventado marque las diez de la mañana y abra oficialmente la Hospedería; un cortado, un simple cortado, me sirve para obtener la información de que a las seis de la mañana la temperatura era en estas tierras de menos ocho grados…Lo contó en alta voz un hombre recién llegado a la tertulia matutina que otros dos sujetos, también hombres, esto es del género macho, algo mas aventajados en edad que el portador de la noticia, consumían en el rincón colindante a la caja del bar, y que manifestaron discretamente su sorpresa cuando me vieron entrar y acoplarme a la barra. Menos ocho grados…Y la ola no ha llegado todavía. Insisto: me refiero a la climatológica; la otra la tenemos desde hace tanto tiempo con nosotros que ni siquiera nos percatamos de su existencia; salvo, claro, cuando truena. Y está tronando por ahí fuera. Tanto que los hombres del tiempo oficiales se rinden al anuncio de tempestad. Convendría arriar todas las velas y dejar un trapo grueso en el tormentín de proa. La cuestión es: ¿confiamos en el timonel?. ¿Sabemos, acaso, quién pilota?. ¿Alguien trazó la derrota a seguir? En ocasiones parece que el rumbo es pura deriva de corrientes de fondo y viento de superficie, como en las preencalmadas que suelen aparecer en las cercanías del ecuador. Al menos en la tormenta interior somos proel y timonel al mismo tiempo. Y el trapo izado es nuestro propio nivel de conciencia. En lo otro, en lo de ahí fuera, el trapo es de celofán y las corrientes provienen de nuestro consumo de inconsistencia.

Atravieso el umbral y una señora de cierta edad me mira con un punto ligero de asombro en sus ojos, lo que indica que sabía que vendría. Sonríe para indicarme que sabe quien soy yo. Me acompaña al interior de la tienda en la que se despachan artículos del monasterio. Llama al Hermano Hospedero; le advierte de mi llegada y a mí de que pronto estará con nosotros. Retoma sus funciones de limpieza, se detiene un segundo, levanta su cabeza, me mira y con una voz entre compungida y comprensiva, con cierto deje de esperanza, me formula la pregunta.

-¿Qué, como lo lleva, va mejor?.

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Los descansaderos de nuestra vía pecuaria

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Creo recordar que algún tiempo atrás -es un decir- comenté con vosotros la historia de Los Asientos de Sevilla la Vieja y la frustración activa derivada de la imposibilidad de localizar cualquier documentación fiable para desvelar el contenido de esas palabras, lo cual estimula poderosamente, al menos a mí, porque seguramente convendréis conmigo en que la ausencia de documentación sobre algún asunto de apariencia confusa tiene el sabor de lo prohibido, o, mejor aún, de lo pretendidamente cortocircuitado por alguna forma de poder. Casi siempre el poder actúa siguiendo al pie de la letra la ingenuidad del modelo consistente en destruir la forma, los continentes, como si con ellos se llevaran a la hoguera los contenidos. Quemaron cientos, seguramente miles, posiblemente decenas de miles de cuerpos de aquellos cátaros, pero el alma cátara, el alma que busca la perfección, el alma que reniega de la peor de las bajezas humanas que reside para mi en prostituir el espíritu angustiado, ese alma sigue viva ad eternum, con y sin física cuántica, con y sin monasterios, con y sin meditaciones de madrugada.

No hay camino que conduzca inexorablemente a la verdad. Creo que no me cansaré de repetirlo, se entienda bien, mal o regular. Suele ocurrir que a pesar de los ingentes volúmenes de energía consumidos en el miserable propósito de destruir lo que no se ajusta al “saber conveniente” (Juan XXII dixit) la consecuencia derivada consiste, precisamente, en el reforzamiento de la aspiración que se pretendía reprimir. Por eso es tan complicado destruir los mitos que han prendido en el alma colectiva de una comunidad y porque, tal vez, los mitos se correspondan a edificaciones efectuadas en los solares de las frustraciones colectivas. Si queda mas elegante o al menos menos ácido sustituir frustraciones por aspiraciones también suscribo la frase, que ya sabéis que la palabra no es la cosa.

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Entidades sin ánimo de lucro estafadas por Madoff…..

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Primero la noticia aparecida:

La Fundación Elie Wiesel se declara arruinada

La Fundación Elie Wiesel, dedicada a mantener la memoria del Holocausto judío, ha perdido casi todo su patrimonio por el fraude de Bernard Madoff. A través de su página oficial, la prestigiosa organización fundada por el premio Nobel de la Paz y superviviente del Holocausto Elie Wiesel anunció que se han evaporado unos 15,2 millones de dólares (10,8 millones de euros) como consecuencia de la estafa llevada a cabo por el financiero de Wall Street.
En su nota, la fundación informó de que la pérdida de dichos fondos supone “la casi totalidad de los activos de la fundación”. “Nos entristece profundamente y nos sentimos, como muchos otros, víctimas de la que podría ser la estafa más grande de la historia”, afirma la nota de la fundación, creada por Elie Wiesel y su mujer, Marion, en 1986.

No obstante, la organización asegura que lo sucedido no les desanima “para seguir luchando contra la intolerancia, la indiferencia y la injusticia en el mundo”, y expresa “por adelantado su gratitud para cualquier apoyo futuro que ayude al compromiso de continuar la labor de su fundador”.

La Fundación Elie Wiesel está dedicada a mantener la memoria del Holocausto mediante la realización de los programas de sensibilización a la lucha contra el antisemitismo entre jóvenes, así como la organización de competiciones y conferencias.

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Me voy al monasterio

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Terminó finalmente la Nochebuena sin excesivos desperfectos emocionales, aún a pesar de que los pesares pecaron de avaricia en el pesar. Queda ya atrás la noche y sus luces y sombras, en el lugar del pasado, es decir, en el ahora mental.

Estos días quería dedicarlos al monasterio en su conjunto, a la convivencia con los cistercienses de Santa María de Sobrado, de los que soy deudo en asistencia desde tiempo atrás. Pero debo aparecer en Madrid por problemas burocráticos la semana que viene, así que excesivamente corto el plazo del que dispongo para moverme entre esa zona central de Galicia y la calle Triana. Pero como no quiero renunciar al silencio, y asumiendo que en cualquier lugar en el que habite gente, salvo la instalada en la disciplina monacal, el ruido resulta compañero tan inseparable como insoportable, me ocupé de otro lugar perteneciente a la misma orden en un radio mas asequible a mis condicionantes. Lo encontré y a partir de mañana me muevo por allí.

Quiero seguir consumiendo silencio en la versión mas pura que se despache en esos lugarese. Aprovecho para otros fines no excesivamente originales, por cierto, como recomponer algo las lecturas que llevan tiempo maltrechas, entre otras razones por escribir a diario en el blog, pero lo de la sarna y el picor ya compusieron una premisa en el castellano viejo.

Seguramente me resultará imposible atender como es debido este movimiento que entre todos empujamos. Es posible que tenga acceso a internet y en ese caso se me había ocurrido redactar cada noche, o tal vez en las madrugadas después de las vísperas, mi experiencia del día. No se si dará, preservando la intimidad no transferible, para un relato con sustancia. Tal vez si. Veremos. En cualquier caso es imprescindible que disponga de los medios técnicos necesarios. Me llevaré el ordenador y el cacharro ese de conectarse en los portátiles. Tal vez la cobertura no abunde. No lo se. No quiero consumir futuro antes de que fermente en presente.

Si no puedo, nos veremos a a vuelta.

Gracias y hasta pronto.

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Obra de Max Volckaert

M. Volckaert quiere compartir con nosotros algunos trozos de su obra. La he confeccionado en pdf y la adjunto para los que quieran descargarla.
Gracias a MV

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